un puñado de tierra
atraviesa el pálpito
de un espíritu que se anuda
debajo del viento
al sonido que trae
este pulso de lluvia
y que ya es memoria perfumada
del barro
es de noche hace tres días
y es esta mediatarde
aquí en tus ojos
partiendo.
tengo frío de mirar
y ver que soy en la lluvia
allí en tus manos
aquí en tus manos
un puñado de mí
una inquietud del aire
que se agita
y se derrama,
una pregunta, si
sin nombre
hace tres noches
y un día